Aqui, nas costas do Camões, os portugueses (e outros) que se sentam nos degraus da estátua tem um ar que varia entre o dos abandonados pela sorte e o dos convencidos da sua "razão". E embora muitos deles, se calhar, pensem que as falas e músicas que soltam (de uma nota só ...) são uma espécie de hino à liberdade, o certo é que, olhados com alguma demora, o que se verifica é que, julgando-se diferentes, são iguaizinhos aos monocórdicos frequentadores de lugares idênticos um pouco por todo o lado: uma viola, que podia ter apenas uma ou duas cordas, uma voz baladeira e convencida, uns quantos "entendidos" ao redor e ... e tédio, tédio às carradas - com cheiro a álcool ou droga. Em Lisboa, nas costas do Poeta, como noutras cidades europeias, por exemplo, sempre junto a um monumento de uma figura nacional das que constam, das que se aprendem (ou deviam aprender) a respeitar na escola.
E assim se passam horas atrás de horas a produzir NADAS. Com o ar mais entendido que imaginar se possa.E a gente fica triste e tem as maiores dúvidas de que, a haver, quereria tal população aceitar um trabalho, um compromisso que exigisse barba na cara ...
Isto enquanto passam por ali sindicalistas e intelectuais com bandeiras soltas ou escondidas nas ideias a "armar" à opressão, à crise, à reclamação com base numa ideia, para que serve qualquer desordem mental ou outra para agitar - mesmo que "servida" pelos dos males que emanam daquela "alegre maneira de viver" que rejeita soluções. TODAS. Excepto as que, ali, são acompanhadas à viola de uma só corda.
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