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| Casino da Madeira 1979 |
terça-feira, 31 de dezembro de 2013
Bilhete postal ilustrado
BOAS FESTAS para todos os seguidores deste blogue. FELIZ 2014!
"Maternidade" das vacas que Lisboa viu em 2006 ( XI )
Para concluir esta série de imagens sobre as vacas que Lisboa viu, termino com mais algumas a cujo parto tive oportunidade de assistir numa "maternidade", em Sete-Rios - Lisboa.
Do lido, o sublinhado ( 51 ) - Antero de Quental *
* Tem estátua (mutilada) aqui no jardim que nos acolhe - e deixou escrito ...
"Eu não sou dos que a Pátria só adoram",
Como adora o regato a própria serra:
Deus numa gleba apenas não se encerra;
Se visita esses mundos, que demoram
De céu a céu, também cafres o imploram,
Mas deixai que uma lágrima sincera
Possam os olhos dar, olhando-a, à terra
Donde a primeira vez aos céus se foram.
Sim, ver-te, Portugal! eu choro ao ver-te!...
Como ao Leão gigante do Ocidente
Lhe cai a garra, e em nada se converte!...
Não é isto o que eu choro: o que me dói
É como aquela juba omnipotente
Em penas de pavão se decompõe!...
Janeiro de1863
"Eu não sou dos que a Pátria só adoram",
Como adora o regato a própria serra:
Deus numa gleba apenas não se encerra;
Se visita esses mundos, que demoram
De céu a céu, também cafres o imploram,
Mas deixai que uma lágrima sincera
Possam os olhos dar, olhando-a, à terra
Donde a primeira vez aos céus se foram.
Sim, ver-te, Portugal! eu choro ao ver-te!...
Como ao Leão gigante do Ocidente
Lhe cai a garra, e em nada se converte!...
Não é isto o que eu choro: o que me dói
É como aquela juba omnipotente
Em penas de pavão se decompõe!...
Janeiro de1863
JORNAL NOVO retratos p.b. 1975/76 (214/254)
Hoje é o Último Dia do Ano, Dia das Coisas Velhas. Talvez, por isso, fosse interessante dar uma olhadela pelos nomes que aparecem indicados para as administrações dos diferentes bancos portugueses, na altura, estatizados
Quem eram ...
O que é faziam antes de ...
Quanto foram ganhar ...
A que clube político pertenciam ou constava que pertenciam ...
Aqui fica - hoje também p'ra isso! - o velho Jornal Novo que um deus tem ...
Quem eram ...
O que é faziam antes de ...
Quanto foram ganhar ...
A que clube político pertenciam ou constava que pertenciam ...
Aqui fica - hoje também p'ra isso! - o velho Jornal Novo que um deus tem ...
segunda-feira, 30 de dezembro de 2013
Postal de Natal à GENTE BOA e AMIGA do DOMINGUIZO
- Ó Mulheres e Homens do Dominguizo, à beira Zézere plantado, que gostavam de ter minha amizade no FACEBOOK,
quero que saibam que não me reconheço com jeito nenhum para estar a esse "telefone". Onde tenho quase a certeza que acabaria por gaguejar e não transmitir quanto vos respeito e estimo. A TODOS.
Sou, como sabem, descendente de homens e mulheres dessa Terra que muito me ensinou a SER e a ESTAR onde o TRABALHO é honra.
Imaginem-me LÁ, mas não se admirem se só aparecer de vez em quando. Levo aqui uma vida filha da mãe, com esta escrita quase diária no banco, que é de jardim, e que me põe em contacto com um universo que adoro.
Acreditem e ... e espreitem isto, sempre que possam. Como eu tentarei fazer em relação ao FACE, prometo.
Aceitem, entretanto, os meus sinceros e cordiais votos de FELIZ 2014! Com Saúde e Trabalho. E algum tempo livre, se possível, para aparecer na ruadojardim7, que muito vos quer.Ninguém, obviamente, é obrigado a comentar o que lê. O que é importante é que leia.Concorde ou não com o que lê.
Divirtam-se - e façam um madeiro que se veja na Serra ...
quero que saibam que não me reconheço com jeito nenhum para estar a esse "telefone". Onde tenho quase a certeza que acabaria por gaguejar e não transmitir quanto vos respeito e estimo. A TODOS.
Sou, como sabem, descendente de homens e mulheres dessa Terra que muito me ensinou a SER e a ESTAR onde o TRABALHO é honra.
Imaginem-me LÁ, mas não se admirem se só aparecer de vez em quando. Levo aqui uma vida filha da mãe, com esta escrita quase diária no banco, que é de jardim, e que me põe em contacto com um universo que adoro.
Acreditem e ... e espreitem isto, sempre que possam. Como eu tentarei fazer em relação ao FACE, prometo.
Aceitem, entretanto, os meus sinceros e cordiais votos de FELIZ 2014! Com Saúde e Trabalho. E algum tempo livre, se possível, para aparecer na ruadojardim7, que muito vos quer.Ninguém, obviamente, é obrigado a comentar o que lê. O que é importante é que leia.Concorde ou não com o que lê.
Divirtam-se - e façam um madeiro que se veja na Serra ...
Um acto de fé *
* creio que publiquei este apontamento no Diário de Coimbra (1997), mas não tenho a certeza. Mas lá que foi publicado na imprensa foi e rezava assim:
Da história, sei, autênticos, princípio e fim. Imagino-lhe o miolo, numa altura em que releio Eça e vejo muita televisão.
No inicio, ela era a mulher do campo, sexagenária, viúva de fresca data, rosto (ainda) "de apetite", no dizer maroto dos espelhos longamente consultados durante anos de jejum sexual por insuficiência do extinto.
Ele, padre, circunspecto divulgador domiciliário da vida de santos e pregador convincente, em lugar próprio, de palavras inspiradas no melhor da doutrina cristã, sexagenário também, solteiro por promessa, jovem de aspecto, por virtude do bom passadio e dos ares despoluídos de serrana paróquia.
Chegada a hora, confessa-e a viúva ao padre das boas palavras e semblante provocador de vontades insatisfeitas. Há entre um e outro a rede de malha estreita de um confessionário à hora da sesta.
- Em nome do Pai ... - adivinha-se o sacerdotal ciciar.
- Em nome do Pai ... percebe-se, nos lábios e nos gestos, a resposta feita devoção e santidade da viúva desgostosa. - Sinto-me muito só, senhor padre! Sabe, enviuvei no ano passado e ... cada vez pior ... Nem sei explicar, senhor padre ...
- Só ...
- Só, muito só ... E em pecado ...
- Em pecado?...
- Sim, em pecado. Não por más obras, mas por pensamentos, senhor padre. É uma solidão que me afronta a alma. Tomam-me uns calores ... Olhe, rezo, rezo muito ...
- Mas tens visões?...
- Se tenho, senhor padre! Ando muito nervosa. Preciso de me abrir com alguém como o senhor padre.
- Sim, minha filha!
- Sabe, tenho saudades do meu marido. Era um homem bom - e, Deus me perdoe, assim bem parecido como o senhor padre.
- Então!...
- Verdade, senhor padre.
- Reza comigo, vá ... Pai nosso ...
- Pai nosso ... Ó senhor padre, quando é que me arranja uma colecçãozinha de santos?...
- Queres?...
- Queria tanto, senhor padre ... Sinto-me tão só ... Até se me dá vontade de chorar ...
- Olha, minha filha.está descansada que vou ver se tos arranjo e depois, calhando, até tos levo lá a casa ...
- Sinto-me tão só, senhor padre!
- Não te preocupes, a partir d'hoje à noite, vamos os dois, todos os dias, discretos, se quiseres, no meu carro, a freguesias distantes deste confessionário, entregar santinhos aos fiéis. Espero que isso possa trazer-te alguma distracção. Assim seja!
Da história, sei, autênticos, princípio e fim. Imagino-lhe o miolo, numa altura em que releio Eça e vejo muita televisão.
No inicio, ela era a mulher do campo, sexagenária, viúva de fresca data, rosto (ainda) "de apetite", no dizer maroto dos espelhos longamente consultados durante anos de jejum sexual por insuficiência do extinto.
Ele, padre, circunspecto divulgador domiciliário da vida de santos e pregador convincente, em lugar próprio, de palavras inspiradas no melhor da doutrina cristã, sexagenário também, solteiro por promessa, jovem de aspecto, por virtude do bom passadio e dos ares despoluídos de serrana paróquia.
Chegada a hora, confessa-e a viúva ao padre das boas palavras e semblante provocador de vontades insatisfeitas. Há entre um e outro a rede de malha estreita de um confessionário à hora da sesta.
- Em nome do Pai ... - adivinha-se o sacerdotal ciciar.
- Em nome do Pai ... percebe-se, nos lábios e nos gestos, a resposta feita devoção e santidade da viúva desgostosa. - Sinto-me muito só, senhor padre! Sabe, enviuvei no ano passado e ... cada vez pior ... Nem sei explicar, senhor padre ...
- Só ...
- Só, muito só ... E em pecado ...
- Em pecado?...
- Sim, em pecado. Não por más obras, mas por pensamentos, senhor padre. É uma solidão que me afronta a alma. Tomam-me uns calores ... Olhe, rezo, rezo muito ...
- Mas tens visões?...
- Se tenho, senhor padre! Ando muito nervosa. Preciso de me abrir com alguém como o senhor padre.
- Sim, minha filha!
- Sabe, tenho saudades do meu marido. Era um homem bom - e, Deus me perdoe, assim bem parecido como o senhor padre.
- Então!...
- Verdade, senhor padre.
- Reza comigo, vá ... Pai nosso ...
- Pai nosso ... Ó senhor padre, quando é que me arranja uma colecçãozinha de santos?...
- Queres?...
- Queria tanto, senhor padre ... Sinto-me tão só ... Até se me dá vontade de chorar ...
- Olha, minha filha.está descansada que vou ver se tos arranjo e depois, calhando, até tos levo lá a casa ...
- Sinto-me tão só, senhor padre!
- Não te preocupes, a partir d'hoje à noite, vamos os dois, todos os dias, discretos, se quiseres, no meu carro, a freguesias distantes deste confessionário, entregar santinhos aos fiéis. Espero que isso possa trazer-te alguma distracção. Assim seja!
JORNAL NOVO retratos p.b. 1975/76 (213/254)
"Isto" está mau: em 1975 era como se lê ... Agora é como se sabe.
Entretanto, a TVI "palpita" ALTO RISCO DE AGITAÇÃO SOCIAL EM 2014"
E ontem, ontem mesmo, o Papa Francisco disse que ... que "os idosos são maltratados dentro das próprias famílias ..."
Coisa complicada ...
domingo, 29 de dezembro de 2013
De quando havia Natal no trabalho
Sugestão para legendas baseadas em factos
Fotografia pequena:
Há 50 anos, éramos poucos e comemorávamos um ano de trabalho em equipa.
Fotografia de tamanho intermédio:
Pela primeira vez, chamaram-me Pai Natal.
Fotografia de fundo:
Éramos centenas e comemorámos o Natal com alegria familiar.
Fotografia pequena:
Há 50 anos, éramos poucos e comemorávamos um ano de trabalho em equipa.
Fotografia de tamanho intermédio:
Pela primeira vez, chamaram-me Pai Natal.
Fotografia de fundo:
Éramos centenas e comemorámos o Natal com alegria familiar.
"Maternidade" das vacas que Lisboa viu em 2006 ( IX )
Nota prévia - eventualmente, um pouco atrasada: esquecido das limitações de espaço que o You Tube pode disponibilizar a cada mensagem, quis lá "postar" uma espécie de reportagem feita em 2006,
e que incluía o essencial do que se passou na "maternidade", onde o trabalho dos artistas-parteiros "deu à luz" as vacas (oficinas do Metropolitano de Lisboa, em Sete-Rios)
e, uma a uma, todas essas vacas colocadas em locais estratégicos de Lisboa.
Não foi possível. Compreende-se. Era um trabalho muito extenso. Aliás, para que a informação não tivesse faltado, o You Tube tem, em local apropriado, um pequeno apontamento fotográfico que dá uma ideia ...
Mas esta "maternidade", não pretendendo substituir nada, é o registo que, embora atrasado na divulgação, revela, tenta revelar como ... como nasce(u), em 2006, uma vaca destas ... E tenta mostrar a maior parte - pronta a ... a admirar - com a qualidade possível, fora do contexto que se pretendia AQUI, "nesta coisa".
e que incluía o essencial do que se passou na "maternidade", onde o trabalho dos artistas-parteiros "deu à luz" as vacas (oficinas do Metropolitano de Lisboa, em Sete-Rios)
e, uma a uma, todas essas vacas colocadas em locais estratégicos de Lisboa.
Não foi possível. Compreende-se. Era um trabalho muito extenso. Aliás, para que a informação não tivesse faltado, o You Tube tem, em local apropriado, um pequeno apontamento fotográfico que dá uma ideia ...
Mas esta "maternidade", não pretendendo substituir nada, é o registo que, embora atrasado na divulgação, revela, tenta revelar como ... como nasce(u), em 2006, uma vaca destas ... E tenta mostrar a maior parte - pronta a ... a admirar - com a qualidade possível, fora do contexto que se pretendia AQUI, "nesta coisa".
Bom dia, Goa!
Simpática, a Sociedade Lusófona de Goa fez chegar à ruadojardim7, uma vez mais, notícias suas. Bem-haja!
Regista-se e deseja-se o melhor para o anunciado Congresso Internacional "India e o Mercado Lusófono", a realizar em Goa da nossa saudade nos dias 14 e 15 de Janeiro próximo.
Em jeito de nota de rodapé
De vez em quando, sinto uma espécie de vaga gigante de leitores/as que me deixa francamente submerso. Outra vezes, fico no cais à espera e lá aparece um/a noctívago/a a fazer companhia às palavras que lhe entrego. E, confesso, não sei que mais agradecer: se a abundância que, às vezes, por trazer consigo a crónica do mal, escrevo incomodado, se aquela que, movido por um impulso, não diria poético, me atrevo a ...
Mas uma coisa posso afirmar: gosto de quem me lê. Se não gostasse, punha-me a falar ao espelho como os cómicos que treinam caretas, por treinar ...
Mas uma coisa posso afirmar: gosto de quem me lê. Se não gostasse, punha-me a falar ao espelho como os cómicos que treinam caretas, por treinar ...
sábado, 28 de dezembro de 2013
Em Macau, só ...*
* in À SOMBRA DA MINHA LATADA (crónicas)
Amanhã
Longas são as noites no Oriente Extremo à espera que o tempo passe e, com o amanhã, a tua voz se aproxime. Insónias e pensamentos loucos me assaltam na escuridão das horas que não chegam. Vil e obstinado o cirandar do relógio quase se não ouve, e parece que pára - o velhaco - no silêncio longo e profundo da ampulheta impiedosa que não escorre. É intervalo para vagabundos e amantes.E eu - só. Nas trevas de mim próprio e de um quarto vazio de claridade e amor. Lá fora, nem a lua é hoje minha companheira.
Ao fundo, na rua, alguns candeeiros criam breves zonas de claridade. Mas o Sol, esse, está agora voltado para outro lado - virou as costas ao Oriente. E fê-lo para ser discreto, para com os seus raios não incomodar os amantes noctívagos do parque ou daquele quarto além onde vejo uma ténue lâmpada acesa, algures num décimo segundo andar da avenida que, qual cobra espreguiçando-se pelo chão, ondeia a meus pés enquanto os despojos da noite fazem o bailado ao ritmo do vento que geme e canta.
Se ao menos eu te tivesse junto a mim, na alvura de uma cama inviolada, enriquecido pelo calor dos teus beijos, enleado pela ternura dos teus níveos braços, fortes como tenazes, macios como vison. Mas não. É longe o teu quarto e as forças que tinha para te procurar perdi-as na busca do minuto que não vem. Talvez saia, talvez procure um táxi, um navio, um avião e desapareça já deste lado onde agora não há sol. E chegue a horas, e tenha ensejo de te surpreeender, louca como eu, levantada e nua, lendo um livro que não lês, pintando numa tela que não existe, à luz de um candeeiro sem chama. E estejas, também tu, paralizada, de costas para o relógio que é lento para os amantes que esperam e tem pressa junto dos amantes que amam.
É para a paciência oriental que por fim apelo transtornado na vertigem dos minutos parados. E fico para aqui, corpo morto, alma em brasa, esperando pelo amanhecer que há-de vir quando no Ocidente o deixarem. E espero, espero. Passeio no quarto. Olho a janela. E mais uma vez a manhã é lenta e os amantes de sempre na outra face da Terra me fazem sofrer guardando para si, passada a noite, o dia que quero meu quanto antes - para te olhar, para te respirar, para, afinal, sem dar importância ao sol, aproveitar a claridade da sua presença e poder estar contigo na comunhão do olhar que se vive, na epidérmica comunhão da carne que se deseja, no amor, enfim, que se espera depois da noite que uma maldição parara a um homem só, perdido em místicas paragens onde a vibração é coisa que se conquista na paciência milenária das noites sem fim.
Acordo, então, do sonho feroz em que mergulhara e aqui, ali, em toda a parte, continuarei à tua procura nas madrugadas de olhos verdes - como a esperança que só os incrédulos perdem e jamais reencontram.
Amanhã
Longas são as noites no Oriente Extremo à espera que o tempo passe e, com o amanhã, a tua voz se aproxime. Insónias e pensamentos loucos me assaltam na escuridão das horas que não chegam. Vil e obstinado o cirandar do relógio quase se não ouve, e parece que pára - o velhaco - no silêncio longo e profundo da ampulheta impiedosa que não escorre. É intervalo para vagabundos e amantes.E eu - só. Nas trevas de mim próprio e de um quarto vazio de claridade e amor. Lá fora, nem a lua é hoje minha companheira.
Ao fundo, na rua, alguns candeeiros criam breves zonas de claridade. Mas o Sol, esse, está agora voltado para outro lado - virou as costas ao Oriente. E fê-lo para ser discreto, para com os seus raios não incomodar os amantes noctívagos do parque ou daquele quarto além onde vejo uma ténue lâmpada acesa, algures num décimo segundo andar da avenida que, qual cobra espreguiçando-se pelo chão, ondeia a meus pés enquanto os despojos da noite fazem o bailado ao ritmo do vento que geme e canta.
Se ao menos eu te tivesse junto a mim, na alvura de uma cama inviolada, enriquecido pelo calor dos teus beijos, enleado pela ternura dos teus níveos braços, fortes como tenazes, macios como vison. Mas não. É longe o teu quarto e as forças que tinha para te procurar perdi-as na busca do minuto que não vem. Talvez saia, talvez procure um táxi, um navio, um avião e desapareça já deste lado onde agora não há sol. E chegue a horas, e tenha ensejo de te surpreeender, louca como eu, levantada e nua, lendo um livro que não lês, pintando numa tela que não existe, à luz de um candeeiro sem chama. E estejas, também tu, paralizada, de costas para o relógio que é lento para os amantes que esperam e tem pressa junto dos amantes que amam.
É para a paciência oriental que por fim apelo transtornado na vertigem dos minutos parados. E fico para aqui, corpo morto, alma em brasa, esperando pelo amanhecer que há-de vir quando no Ocidente o deixarem. E espero, espero. Passeio no quarto. Olho a janela. E mais uma vez a manhã é lenta e os amantes de sempre na outra face da Terra me fazem sofrer guardando para si, passada a noite, o dia que quero meu quanto antes - para te olhar, para te respirar, para, afinal, sem dar importância ao sol, aproveitar a claridade da sua presença e poder estar contigo na comunhão do olhar que se vive, na epidérmica comunhão da carne que se deseja, no amor, enfim, que se espera depois da noite que uma maldição parara a um homem só, perdido em místicas paragens onde a vibração é coisa que se conquista na paciência milenária das noites sem fim.
Acordo, então, do sonho feroz em que mergulhara e aqui, ali, em toda a parte, continuarei à tua procura nas madrugadas de olhos verdes - como a esperança que só os incrédulos perdem e jamais reencontram.
Pharmácias
Simples: a farmácia tinha cinco pequenos balcões onde se aviavam receitas e, com a ajuda de outros tantos computadores, passavam facturas, recebiam os valores em dívida e, se necessário, faziam, "na hora", eventuais trocos - sem que o atendedor (farmacêutico ou não) tivesse que perder tempo.
No final do mês, havia, naturalmente, para cada atendedor, um acordado subsídio para eventuais quebras nos trocos.
Agora parece que não! Vão acabar-se esses subsídios, mas os atendedores, têm que (TODOS) deslocar-se à mesma caixa, sita num único computador-central, capaz de evitar enganos ...
Cena previsível: no caso, cinco "pharmacêuticos" a aguardar outras tantas contas certas de uma única e rigorosa máquina a que não é preciso dar subsídios p'ra falhas ...
E assim vamos. Enquanto se publicita o chamado luto farmacêutico, que nenhum dos frequentadores da ruadojardim disse, até agora, ter percebido.
No final do mês, havia, naturalmente, para cada atendedor, um acordado subsídio para eventuais quebras nos trocos.
Agora parece que não! Vão acabar-se esses subsídios, mas os atendedores, têm que (TODOS) deslocar-se à mesma caixa, sita num único computador-central, capaz de evitar enganos ...
Cena previsível: no caso, cinco "pharmacêuticos" a aguardar outras tantas contas certas de uma única e rigorosa máquina a que não é preciso dar subsídios p'ra falhas ...
E assim vamos. Enquanto se publicita o chamado luto farmacêutico, que nenhum dos frequentadores da ruadojardim disse, até agora, ter percebido.
JJ - Jornal do Jardim ( 7 ) - Secção de Tesoura e Cola
O MODAS E BORDADOS era uma publicação da Sociedade Nacional de Tipografia, também editora, nomeadamente, de O SÉCULO, VIDA MUNDIAL e SÉCULO ILUSTRADO, como se sabe se se pesquisar, por exemplo, "nesta coisa"...
Mas, chegado o 25 de Abril de 1974, deu-se a politização de tudo ... E, às vezes, mais do que os temas urgentes, foi a urgência de afirmação política de alguns que queriam aparecer publicamente do lado do Poder Constituido (progressista, dizia-se). Não admira, portanto, que, num MODAS E BORDADOS, o tema, diria, central, tenha sido na circunstância ... nem modas nem bordados, mas ...
Mas, chegado o 25 de Abril de 1974, deu-se a politização de tudo ... E, às vezes, mais do que os temas urgentes, foi a urgência de afirmação política de alguns que queriam aparecer publicamente do lado do Poder Constituido (progressista, dizia-se). Não admira, portanto, que, num MODAS E BORDADOS, o tema, diria, central, tenha sido na circunstância ... nem modas nem bordados, mas ...
Recado a propósito da memória na chamada 3ª idade
Esta mensagem, não sendo (podia ser, claro) pessoal, resulta de uma conversa muito viva aqui, junto ao coreto, na ruadojardim7 hoje, hoje mesmo. Mas, como é óbvio, faz parte daquelas trocas de impressões sem data, que é preciso ter - aqui onde o jardim é escancarado e, também por isso, ninguém tem medo de ficar refém.
- Ó tu, que és mais novo, quando, eventualmente, te sentires, no domínio da RAZÃO, a "perder terreno", evita usar, mesmo que seja verdade, a eventual falta de memória dos mais velhos como "arma de arremesso". É que já cá chegou, por múltiplas vias, a mesma espada afiada - e injusta. Sobretudo, na deslealdade do manejo.
Pediram-me que a referisse neste espaço. E, antes que me esqueça, fica o recado.
"É isto, amigo Bernardo?... Não omiti nada?..."
Assim seja. Que também já cá cantam ... "Cala-te boca..."
- Ó tu, que és mais novo, quando, eventualmente, te sentires, no domínio da RAZÃO, a "perder terreno", evita usar, mesmo que seja verdade, a eventual falta de memória dos mais velhos como "arma de arremesso". É que já cá chegou, por múltiplas vias, a mesma espada afiada - e injusta. Sobretudo, na deslealdade do manejo.
Pediram-me que a referisse neste espaço. E, antes que me esqueça, fica o recado.
"É isto, amigo Bernardo?... Não omiti nada?..."
Assim seja. Que também já cá cantam ... "Cala-te boca..."
sexta-feira, 27 de dezembro de 2013
Os animais do Presépio
Estão nos livros que falam de Natal. Mas deles pouco se diz - e isso não parece justo. Refiro-me à vaca e ao burro, naturalmente. Vaca que, para os cristãos, não é sagrada; burro que, para os católicos, não é mais do que um tranquilo quadrúpede, capaz de zurrar, sem dúvida, mas que mais não faz do que ser, parte das vezes, mero veículo de carga.
Se a esta simpática dupla animal, juntarmos a tranquila, quase sonolenta e resistente, cáfila de camelos, que atravessou desertos para cumprir um objectivo sem queixas que se lhe conheçam, estamos aqui perante uma significativa, dócil, generosa e simpática contribuição, diria, quase racional, dos que, sem parcela do Sagrado, representaram, no Facto Histórico, a Obediência que, mais tarde, nomeadamente, os não burros, as não vacas, os não camelos se revelaram incapazes de homenagear, fazendo de tais espécies, meros e anónimos veículos, veículos, isso mesmo, do Bem.
Não é justo. Pelo contrário: em sentido pejorativo, há séculos que lhes chamam Vacas, ou Burros ou Camelos, conforme o caso, ignorando outro facto ainda mais antigo que é, como nos ensinaram, o da Criação, muito, mesmo muito antes de 1 de Janeiro do Ano Primeiro.
Seja como tenha sido, falta aqui um gesto, um sinal de respeito, nomeadamente, pelas vacas, pelos burros e pelos camelos, de tão honrosas tradições. Isto, claro, partindo do princípio que o Homem (o Homem e a Mulher) tem sido, para além do Sagrado, tratado com a dignidade que merece, antes de subir aos altares. Mas isso é outra história.
Música ligeira variada - para um Ano Novo quase sem sair daqui
http://sz.com.sapo.pt/Anos_Dourados.html
212 INTERPRETAÇÕES
212 INTERPRETAÇÕES
Crónica de um Presépio com figuras do quotidiano*
* dedicada a minha filha e publicada na imprensa em Dezembro de 1990. Recuperada, posteriormente, para integrar um possível livro de Cartas à Minha Neta, ainda por publicar. Sem discriminações de qualquer espécie.
"Natal é Presépio.
Natal foi aquele dia em que, no berço da maternidade, primeiro, e, logo a seguir, nos braços da mãe, baboso, a vi, espelho meu, e, quase pateticamente, desatei correr e a dizer a toda a gente, como se isso já fosse possível, que ela, tranquila, me olhara nos olhos.
De Natal foram todos aqueles maravilhosos dias em que, mais tarde, a fui buscar ao jardim-escola e que, a caminho de casa, quilómetros feitos metros, ela, bibe aos quadrados, me cantou a cantiga sempre nova que aprendera horas antes, no meio de outras crianças.
De Natal vestiram-se todas aquelas manhãs que, sentada à porta do meu quarto, amarrotou o vestidito para, à saída, me dar um beijo e ouvir a minha voz.
De Natal foi aquele dia em que, pela primeira vez, na Academia de Música de Santa Cecília, a ouvi tocar piano e, envergonhada, a vi agradecer aplausos de ternura.
De Natal foi aquela tarde em que, pequenita, mas consciente, a observei à distância, lá no estrado onde, solenemente, lhe perguntavam a tabuada, que sabia de cor e salteada. E quem tinha sido o primeiro rei de Portugal ... E quem tinha descoberto o caminho marítimo para a India ... E tantas, tantas coisas ...
De Natal foram aqueles dias em que, sentados no chão, fizemos do seu quarto uma cabina de som a sério e gravámos impressões acerca de uma visita ao Museu Gulbenkian, acabada de efectuar, com a turma do prof Adérito.
De Natal foram, de mão dada, as férias na Florença de Giotto. Na Veneza dos canais. No Vaticano de Paulo VI. Na Londres dos teatros. Em Paris da Place du Tetre. Em Munique do Museu da Técnica. Em Salzburgo de Mozart. Em Viena, na Ópera e na Grande Roda. Nos Açores, naquela capelinha perdida na verdura em dia de festa.
De Natal foi aquela tarde cheia de jovens, sadios e aprumados, na sala do teatro em que, no palco, recebeu o seu diploma de curso.
De Natal foram todos os dias em que, saudável, a vi crescer.
De Natal são sempre grande parte destes, inúmeros e vários, dias de pai, como tantos outros, grisalho e fatigado, mas avô de uma cana, a quem o mundo acena com novo sorriso - para que de Natividades a terra não descanse e, se possível, esqueça os intervalos em que, longe do Presépio, desalmados e ignorantes, que também os há, o obrigam, contra sua vontade, a não sorrir.
Bom Natal para todos - pais saudosos e avós esperançados. O Menino anda por aí."
Dezembro de 1990
"Natal é Presépio.
Natal foi aquele dia em que, no berço da maternidade, primeiro, e, logo a seguir, nos braços da mãe, baboso, a vi, espelho meu, e, quase pateticamente, desatei correr e a dizer a toda a gente, como se isso já fosse possível, que ela, tranquila, me olhara nos olhos.
De Natal foram todos aqueles maravilhosos dias em que, mais tarde, a fui buscar ao jardim-escola e que, a caminho de casa, quilómetros feitos metros, ela, bibe aos quadrados, me cantou a cantiga sempre nova que aprendera horas antes, no meio de outras crianças.
De Natal vestiram-se todas aquelas manhãs que, sentada à porta do meu quarto, amarrotou o vestidito para, à saída, me dar um beijo e ouvir a minha voz.
De Natal foi aquele dia em que, pela primeira vez, na Academia de Música de Santa Cecília, a ouvi tocar piano e, envergonhada, a vi agradecer aplausos de ternura.
De Natal foi aquela tarde em que, pequenita, mas consciente, a observei à distância, lá no estrado onde, solenemente, lhe perguntavam a tabuada, que sabia de cor e salteada. E quem tinha sido o primeiro rei de Portugal ... E quem tinha descoberto o caminho marítimo para a India ... E tantas, tantas coisas ...
De Natal foram aqueles dias em que, sentados no chão, fizemos do seu quarto uma cabina de som a sério e gravámos impressões acerca de uma visita ao Museu Gulbenkian, acabada de efectuar, com a turma do prof Adérito.
De Natal foram, de mão dada, as férias na Florença de Giotto. Na Veneza dos canais. No Vaticano de Paulo VI. Na Londres dos teatros. Em Paris da Place du Tetre. Em Munique do Museu da Técnica. Em Salzburgo de Mozart. Em Viena, na Ópera e na Grande Roda. Nos Açores, naquela capelinha perdida na verdura em dia de festa.
De Natal foi aquela tarde cheia de jovens, sadios e aprumados, na sala do teatro em que, no palco, recebeu o seu diploma de curso.
De Natal foram todos os dias em que, saudável, a vi crescer.
De Natal são sempre grande parte destes, inúmeros e vários, dias de pai, como tantos outros, grisalho e fatigado, mas avô de uma cana, a quem o mundo acena com novo sorriso - para que de Natividades a terra não descanse e, se possível, esqueça os intervalos em que, longe do Presépio, desalmados e ignorantes, que também os há, o obrigam, contra sua vontade, a não sorrir.
Bom Natal para todos - pais saudosos e avós esperançados. O Menino anda por aí."
Dezembro de 1990
JJ - Jornal do Jardim ( 6 ) - Secção de Tesoura e Cola
Amália, recortes da sua época (por gentilezas que não sei a quem pedir,
mas com os agradecimentos vivos da saudade - que continua)
mas com os agradecimentos vivos da saudade - que continua)
JORNAL NOVO retratos p.b. 1975/76 (210/254)
Uma vez que o J.N. já não existe, se quiser aparecer neste microespaço,
esteja à vontade.
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Quando quiser. E tenha um 2014 sem o azar do 13 ...
quinta-feira, 26 de dezembro de 2013
JJ - Jornal do Jardim ( 5 ) - Secção de Tesoura e Cola
Para o meu Exmo. e Ilustre Amigo, Dr. Jorge Rangel,
saudade da minha primeira viagem a Macau
e memória muito viva da amável recepção com que me honrou,
já lá vão uns anitos ...
já lá vão uns anitos ...
À espera dos Reis Magos ou como a história se repete ...
Em Mafra, onde, dizem, as dívidas públicas são muitas, o que foi magnânimo teve a sua época e, agora, a espera dos Reis Magos é ali mais do que simbólica ... A imagem é esta - por razões antiquíssimas, mas, infelizmente, também contemporâneas. É que, guardadas as devidas proporções, estamos na mesma: pobres, à espera de, por graça de um Divino Espírito Santo, o mundo fique melhor ...
A representação que a fotografia revela é, convenhamos, esteticamente, bonita, mas remete-nos, para uma realidade contemporânea que a transcende ... O que é triste, como, de resto, por exemplo, na versão escultórica, nomeadamente, S. José não esconde. Vejamos, Irmãos - mafrenses, em particular.
A representação que a fotografia revela é, convenhamos, esteticamente, bonita, mas remete-nos, para uma realidade contemporânea que a transcende ... O que é triste, como, de resto, por exemplo, na versão escultórica, nomeadamente, S. José não esconde. Vejamos, Irmãos - mafrenses, em particular.
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| Mafra - 2013 |
