Este jardim de que vos escrevo ...

Este jardim de que vos escrevo, se falasse, contaria coisas que, se fossem coisas de adultos, envergonhariam qualquer mortal ...

Quando, ali a dois passos da escola, e de casa, a professora, D. Celeste, de seu nome, me perguntava pelo caderno dos exercícios de Aritmética, eu, sistematicamente, dizia-lhe que me tinha esquecido dele em casa ...

Era mentira, ou melhor, não o tinha comigo porque seria o mesmo que nada por ... por "não terem nada feito" - e brincadeira não ser solução ...

Mas D. Celeste, ía jurá-lo, sabia-o e era sempre a mesma história: mandava-me ir a casa, buscá-lo ... Quinhentos metros até lá, quinhentos metros até à escola ... Todas as semanas.

E sempre, sempre a mesma coisa. Mas até aqui, enfim ... Só que, lembro-me bem, eu ia a casa numa corrida e, antes de entrar na escola com o caderno de exercícios da minha detestada Aritmética, sentava-me num banco do jardim e ... e, lido(s) o(s) exercício(s) marcados na véspera pela professora, tentava acertar nos resultados para que, pelo menos na aparência, a coisa passasse ... Regressado à escola, o meu caderno ía então, sistematicamente, para o monte onde estavam os dos meus colegas ...

Até ao dia em que, tendo acontecido tudo como já era quase hábito, a D. Celeste escolheu o meu caderno de exercícios para base da lição da manhã e ... e encontrou tudo errado ... Foi o desastre! Aritmética, não! Matemática, não! Minha mãe foi chamada ...

E é disso que também me fala o Jardim. Ou melhor: diz-me que só o Leopoldino e eu é que passámos com distinção ... Está escrito.